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Poesía

Majo es compañera del curso de los sábados en el Centro Transpersonal de Buenos Aires

Mañana, resurgir

Si es que el mundo es el botón de un vestido de una osa que viaja en tren

Si son mis aguas estancas cuando es de noche y no hablé a la luna

Si es que los sabios no toman del río de la memoria

Si es que los locos son sabios escondidos en otro tiempo

Si desde afuera la invación débil de lo que no puedo

y desde adentro la confluencia de lo que quiero ser

Si la piedra se transformó en sapo en mis sueños

y al abrir los ojos volvió a ser piedra y me sonrío

¿Por qué el miedo, la detención?

 

 

domingo

La noche

es

ansiedad

deseo vulgar de ser otra

segura en su corona de cristal.

 

La noche es también su ausencia.

 

Mis pestañas han sido quemadas por mi pasado.

De mi presente, no sé.

De mi futuro, una tímida esperanza.

 

Me comen las plumas de mi presente o me hacen volar.

No lo sé.

 

La noche también es

el zumbido de pájaros metálicos

pero también

la luna pequeña y orgullosa

luces que titilan y acrecientan mi soledad

mientras estoy acompañada y estoy sola.

 

Franjas blancas que vienen y van

donde van sueños

que no alcanzo a soñar esta noche.

 

Hexagrama 36

Si nunca se termina esta agonía por diferenciar integrar ser

las mujeres que habitan en mí

delineadas por el Sol, Venus y Mercurio cuando llegan a Casa doce son

la lucha entre el noble y el vulgar.

 

El oscurecimiento de la luz

en este océano nadie puede entrar

nadie va a entender la cotidiana, definitiva, cambiante, agonía

por diferenciar integrar ser

pluma

serpiente

mujer

que escribe en sueños sobre la tierra roja

 

¿quién puede saber

cómo se siente pestañear con el miedo

de que cuando abra los ojos no podré darme cuenta

si es verdad

o es

la mujer extraña en mí?

 

si ella teje

 

las manos que se comen a sí mismas se devoran

caminan directo a quemarse

retorcidas.

 

Más en: http://lasplumasbuenosaires.blogspot.com.ar/

 

 

 

 

 

 

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