Escribir es crear flores en las manchas de Rorschach así distribuidas, y de esa inconciente trama encontrarle el hilo a la vida y tirar fuerte para que el cable no se vuelva a enrollar.
Sanación

¿Perdida o re-encontrada?

¿Estuve perdida de mí?

O acaso anduve duplicando septenios

no vividos cabalmente,

o quizás descubriendo otros míes

que por desconocidos parecen extraños.

Míes que estiran cintas acurrucadas,

Danzan sones foráneos fundiéndose en la Unidad.

Míes que se deleitan en banquetes de reyes

Sin por ello dejar de comulgar

Con lo simple y sencillo.

Míes que ensayan liderazgos no asumidos

Surcando caminos aún no transitados.

Míes que saltan al vacío con ojos cerrados

En la seguridad de saberse bien recibida

Por suntuosos colchones elásticos.

Míes que ahondan en profundidades cansinas

Y desestructuran verdades de librería

Rebelándose al dogma

Aún del rebelde

Que otrora huyó a su vez

De lo establecido.

Espirales que cambian indefectiblemente.

No hay voluntad que pueda pararlos.

Más rápido de lo que podamos acostumbrarnos

Los vientos arrugan las superficies plácidas.

Más vale cabalgar valiente con ellos

Que hacerles frente inútilmente.

 

Silvia Munton, mayo 2015

 

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